—Elles sont comme deux sœurs, quoi! appuya M. Garnier de Clérambault, toujours ensemble et n'ayant point de secrets l'une pour l'autre.
—Et c'est par mademoiselle Maxence de Sainte-Croix que vous savez?...
—Stop! fit Clérambault;-halte-là, mon rat!... Valga me Dios! comme nous disions dans la Péninsule, vous allez trop vite!... serrons un ris à notre grande voile... Avez vous navigué? Non? Ça veut dire: diminuons la vapeur... et permettez-moi de vous répéter ma question: Combien donneriez-vous à celui qui vous marierait bel et bien, vous, M. Léon Rodelet, possédant en revenus nets, et quittes d'impôt, zéro francs, zéro centimes, au diplomate qui vous marierait avec mademoiselle Césarine de Mersanz?
—Le plus pur de mon sang, s'il voulait! s'écria Léon avec feu.
—Peuh! fit l'habit bleu, votre sang!... Shylock en buvait, mais c'était un juif... On ne dispute pas des goûts... moi, je mange volontiers du boudin: c'est du sang, mais pas de cinquième clerc amoureux... A combien évaluez-vous le plus pur de votre sang?
—Je n'ai rien, vous le savez.
—Le moins qu'on puisse donner en mariage à mademoiselle de Mersanz... commença l'habit bleu.
—Eh! fit Léon,—que m'importe cela!
—Comment! comment! que vous importe cela?
—Plût au ciel qu'on ne lui donnât rien du tout!