—Tiens, tiens! fit-il avec une singulière émotion;—quand on pense à ça, on devient tout chose... c'est comme si j'entendais marcher... marcher comme lui... mais il y avait sa voix... et l'air de Malbrouk...
Une voix ronde et joyeuse entonna derrière le coude de la ruelle:
Malbrouk s'en va t'en guerre
Mironton, ton, ton, mirontaine.
Barbedor pâlit et passa la main sur son front.
—Est-ce que la tête s'en va?... murmura-t-il.
La voix cessa de chanter et fit ce signal qui est parfois de mauvais augure dans les nuits parisiennes:
—Prrrrr—rrrt!
Pour le coup, Barbedor se leva tout chancelant et se tâta pour voir s'il rêvait.—Puis il mit sa main devant sa bouche et répondit:
—Prrrrr!... oh hé!
Il y eut au détour de la ruelle un gros éclat de rire. La voix dit: