—Ou du moins très-peu...
—C'est encore trop!... Et la vipère?... Ne faites pas l'ignorant... vous savez bien de qui je parle.
—Oui, oui, je le sais bien! grommela Barbedor; elle ne vient plus.
—Alors, c'est qu'il n'y a plus rien à faire.
Barbedor avala son verre d'absinthe d'un trait.
—Laissons ça, n'est-ce pas? dit-il en fronçant ses gros sourcils grisonnants;—j'ai fait mes affaires comme j'ai voulu... Si la Carabosse m'a espionné, que le diable l'emporte!... Je deviens vieux, c'est clair; l'enfant que j'avais élevé pour me remplacer m'a planté là... rien ne m'a réussi... Quand le château de la Savate fermera, la rivière n'est pas loin, et moi, je ne suis pas maître nageur.
Jean Lagard lui tendit la main.
—Je reviendrai avec vous, papa, fit-il tout attendri,—si vous voulez me promettre quelque chose.
Le bonhomme eut un sourire à travers les larmes qui coulaient sur sa joue apoplectique.
—Toi, garçon! s'écria-t-il,—tu reviendrais avec moi!... Nous ferions une affiche où nous mettrions: «Pour la rentrée de Jean Lagard!...» Nom d'un cœur! que faut-il te promettre?