—Une charge!... une chose imprimée!... On va l'ouvrir: c'est comme qui dirait officiel!
Lagard avait lu. Il réfléchissait.
—Qué scélérate de diablerie veulent-ils lui faire faire? grommela-t-il à part lui.
—On va l'ouvrir, reprit Barbedor de cet air mystérieusement ému qui est un des premiers symptômes de l'ivresse;—ce n'est pas des gens du commun qui m'auraient obtenu ça au ministère... On plantera une allée d'acacias depuis la barrière des Paillassons jusque chez moi.
Jamais amant ne mit plus de douceur à prononcer le joli nom de sa maîtresse. Certes, ces mots: barrière des Paillassons, n'ont rien en eux de particulièrement poétique. Eh bien, dans la bouche de Jean-François Vaterlot, ils prenaient une euphonie comparable aux plus sonores hémistiches de Lamartine.
—Et vous avez avalé le poisson, papa? dit Jean Lagard.
Barbedor ferma ses deux poings.
—Tu m'hérisses à la fin! s'écria-t-il;—poisson toi même!... Si tu es du parti des deux coquines, c'est bon!
L'idée lui venait que son neveu Jean Lagard était peut-être soudoyé par la barrière de Sèvres et par la barrière des Écoles.
Il replia son Journal des Débats et le remit dans sa poche.