Et le salon du comte Achille était, ce soir, un peu poivre et sel.
Fauvel, le poëte, Aymar de Quelquechose, l’écrivain du premier âge, Maxime de Beaumont, André d’Orange et autres, demi-couchés sur les frais divans, envoient au plafond, selon la formule, les bleuâtres spirales de leurs panatelas.
Ils causent—et si vous saviez combien ils ont d’esprit!
FRÉMIAUX: Puisque tout le monde le dit, ce doit être un mensonge.
GRÉVY: Elle est plus adorable que jamais.
FAUVEL, le poëte: Qui a vu Achille danser avec ce soleil tropical: mademoiselle Maxime de Sainte-Croix?
QUELQUECHOSE, du Journal des Demoiselles: Maxence! c’est un nom d’homme.
FRÉMIAUX: Vous portez bien des moustaches, vous!
QUELQUECHOSE, le poing sur la hanche: Comment l’entendez-vous?
MAXIME DE BEAUMONT: Frémiaux, comment l’entends-tu?