Elle allait, elle venait, leste comme un oiseau, et gaie, et commençant un doux chant, interrompu par une distraction maternelle.
C'était une petite chemise, raide de savon, qu'il fallait retourner sur la corde où elle séchait, le manteau à brosser, le chapeau dont la plume coquette demandait un coup de doigt, puis les brillantes bottines, mignonnes comme des jouets—puis un regard au berceau, et après chaque regard, vous pensez, l'irrésistible besoin d'un baiser, puis, que sais-je?
Le soleil reluisait si joyeusement! On s'accoudait une minute à la fenêtre... Psst! La laitière! Et le déjeuner de Petite-Reine! Paresseuse!
La laitière, figurez-vous cela, montait chaque matin les trois étages pour quatre sous, ou plutôt pour madame Lily et pour la petite.
En bas, la laitière avait la voix rauque et mettait je ne sais quoi dans ses pots de fer-blanc; mais en haut, elle apportait de la vraie crème, et sa voix changeait.
Y avait-il quelque chose d'assez bon, d'assez doux pour ces deux chères créatures! Tout le quartier était comme la laitière. On les aimait, on les respectait.
—Madame Hureau, dit la Gloriette quand la paysanne entra, vous nous trompez, je m'aperçois bien de cela: vous faites trop bonne mesure.
Madame Hureau était déjà à regarder Petite-Reine dans son berceau.
Elle rabattit la corne de son tablier et l'enfant s'éveilla, inondée de lilas tout frais, tout mouillés, de bons gros lilas de campagne, qui réjouissent l'œil, protégés par de robustes feuillées.
Les lilas de Paris sont chauves.