Le réveil de l'enfant fut un cri d'allégresse. Tant de fleurs! tant de feuilles! et toute la chambre embaumée!
La paysanne se sauva, riant de sa niche et la larme à l'œil.
Sur le réchaud, près de la porte, il y eut un petit poêlon d'argent. J'ai dit d'argent: c'était pour l'adorée. Le lait chauffa pendant que la mère et la fille jouaient avec les lilas. On s'embrassait à travers les feuillages humides qui secouaient leurs perles sur ces fronts d'anges.
—Mère, le lait monte!
Et le gros bouquet presque achevé fut jeté à la diable pour sauver le lait.
Se peut-il que deux choses soient si dissemblables? Nous avons vu la brave Canada faire dans une marmite l'effrayante cuisine qu'elle appelait «son café». Ici, le contenu d'un mince cornet de papier blanc fut versé dans un joujou de verre sous lequel l'esprit-de-vin s'alluma.
L'arôme se dégagea, pur et pénétrant, de cette mignonne cornue. La crème sucrée prit une nuance presque aussi fine que celle des lilas épars sur le berceau, et Petite-Reine déjeuna de grand appétit avec ce mélange dont Échalot n'aurait pas voulu, le sybarite.
Il y manquait l'oignon et l'arrière-goût de chou.
Notre pensée est revenue vers ce digne couple de la foire, à cause de Petite-Reine, si délicieusement gentille en grignotant son pain rôti. C'était en prenant leur café noir que madame Canada et Échalot avaient émis ce souhait de posséder une jolie fillette pour leur tournée de province.
Et, en vérité, imaginez-vous les recettes que pourrait faire un amour comme Petite-Reine, si elle savait danser sur la corde moitié si bien seulement que mademoiselle Freluche?