Peyrolles lui gagna ses deux cent quarante mille livres, puis le demi-million.
—Assez, dit l'homme au sabre.
Puis, il ajouta froidement:
—Donnez-moi de la place, messieurs.
En même temps, il dégaina son sabre d'une main, tandis que l'autre saisissait l'oreille de Peyrolles.
—Que faites-vous? que faites-vous? s'écria-t-on de toutes parts.
—Ne le voyez vous pas? répondit l'habit de bouracan sans s'émouvoir. Cet homme est un coquin...
Peyrolles essayait de tirer son épée. Il était plus pâle qu'un cadavre.
—Voilà de ces scènes, M. le baron! dit le vieux Barbanchois; nous en sommes là!