Vers dix heures du matin, une acclamation immense, terrible, foudroyante, fit trembler les vitres de l'hôtel de Gonzague. Le canon qui annonce la naissance des fils du souverain ne fait pas à beaucoup près autant de bruit que cela. On battait des mains, on hurlait, les chapeaux volaient en l'air, la joie avait des éclats et des spasmes, des trépignements et des défaillances.
Les actions bleues, les petites-filles, avaient vu le jour! Elles sortaient toutes fraîches, toutes vierges, toutes mignonnes, des presses de l'imprimerie royale.
N'y avait-il pas de quoi faire crouler la rue Quincampoix? Les petites-filles! les actions bleues! les dernières-nées, portant la signature vénérable du sous-contrôleur Labastide!
—A moi! dix de prime! quinze!
—Vingt! à moi!... comptant, espèces!
—Vingt-cinq payées en laine du Berry!...
—En épices de l'Inde... en soie grége... en vins de Gascogne!
—Ne foulez pas, mordieu, la mère!... Fi! à votre âge!...
—Oh! le vilain qui malmène les femmes!... n'avez-vous pas de honte!
—Gare! gare!... une partie de bouteilles de Rouen.