Quand Madame entra la dernière, il lui prit la main et la baisa. Il avait des larmes dans les yeux.
—C'est donc bien vrai ce que Benoît vient de me dire?... murmura-t-il d'une voix altérée.
Penhoël tourna vers le grabat un regard plaintif.
—Qu'a-t-il dit?... demanda-t-il.
—Allumez une autre résine, François Géraud..., répéta le pauvre passeur. Faites du feu dans la cheminée et trouvez des siéges, afin que nos maîtres soient reçus comme il convient.
—Qu'a-t-il dit?... demanda encore Penhoël.
—J'ai dit que le manoir avait changé de maître, répliqua Benoît Haligan dont la voix s'adoucit, et je donnerais tout ce qui me reste, sauf l'espoir du salut éternel, pour m'être trompé. J'ai dit que René de Penhoël allait avoir besoin de ceux qui ont mangé le pain de son père...
—Est-ce vrai?... est-ce vrai?... balbutia l'aubergiste; ont-ils eu le cœur de vous chasser, vous, Penhoël... et M. Jean... et Madame?...
—C'est vrai..., dit René.
—Et nous avons compté sur vous, ami Géraud..., ajouta l'oncle Jean.