—De l'eau-de-vie!... cria-t-il de loin au domestique dont les pas se faisaient entendre au dehors.
Le domestique s'éloigna, et revint l'instant d'après avec un nouveau flacon d'eau-de-vie.
—Allez-vous-en..., lui dit René, et qu'on serve le souper ici dans une heure.
La porte se referma. Penhoël était seul avec sa femme. Il se versa un plein verre et prit place auprès d'elle.
—Vous êtes pâle, madame, commença-t-il; je crois que vous avez peur... Vous savez donc ce que j'ai à vous dire?...
—Au nom du ciel, monsieur, murmura Marthe, qu'est devenue ma fille?...
Penhoël la regardait en face, et ses yeux avaient une expression effrayante.
Une idée fixe lui restait dans son ivresse, une pensée de colère et de châtiment cruel.
—Votre fille!... répéta-t-il, que m'importe cette enfant?...
—N'est-elle pas à vous, René?... voulut dire Marthe.