—Silence!... Je suis le maître pour une heure encore... J'ai le temps de vous juger et de vous punir!...
Marthe releva sur lui son regard étonné. Penhoël poursuivit en essayant de railler:
—Votre fille?... Nous vous dirons ce qu'est devenue votre fille, madame!...
Et il ajouta d'un accent plus amer:
—L'enfant qu'on appelle l'Ange de Penhoël... la honte... le déshonneur de toute une race!...
—Monsieur!... monsieur!... voulut dire encore Marthe.
—Silence!... il n'est pas temps de parler de votre Ange, madame... vous avez d'autres amours... Et puisque nous sommes seuls tous deux, nous pouvons bien causer affaires de famille!...
Il mit sa main sous sa veste de chasse et en retira un petit portefeuille vert. Marthe ne pouvait plus pâlir, mais elle tressaillit, et sa taille se redressa. Le premier mouvement d'épouvante fut en elle si vif qu'un instant elle oublia sa fille.
Penhoël eut un sourire.
—Comme vous regardez mon portefeuille, madame!... dit-il; c'est une vieille connaissance pour vous!... Je parie que vous auriez donné bien de l'argent pour le ravoir!...