—Monsieur, la voiture a sa charge... Après-demain, vous aurez un autre départ.
Le voyageur n'était rien moins que notre ami Étienne Moreau, le peintre, arrivant de Redon avec son léger bagage.
—Il faut pourtant que je parte aujourd'hui..., répliqua-t-il.
—S'il n'y a pas de place.
—Je ne suis pas difficile... je me mettrai n'importe où.
—Voilà un être entêté!... grommela le conducteur; puisque je vous dis que la diligence est comble!... Adressez-vous en face à la Concurrence... Il n'y a pas de danger qu'on refuse un voyageur dans cette boutique-là!
—J'en viens pourtant, dit Étienne; et l'on m'a refusé.
—Alors, au large, s'il vous plaît!... En avant, postillon!
Le postillon fit claquer son fouet; les chevaux piaffèrent sur place. Étienne resta ferme au beau milieu du défilé, comme un Spartiate des Thermopyles.
Gueux et badauds se pressaient dans la cour à l'entrée de la voûte et cherchaient en vain à reconnaître la nature de l'obstacle qui arrêtait ainsi la diligence dès le début de sa carrière.