Les enchères sont molles. San Buscar intervient et semble les dorer avec ce bel accent espagnol qu'il reprend dans les circonstances vives.

—Cinquante louis!

—Soixante!

—Soixante-cinq!

On l'abandonne à quatre-vingt-dix. Et tandis qu'il s'assied:

—Pierre, un verre de champagne, dit-il.

—Moi aussi, fait l'associé.

La partie s'engage. Il semble que San Buscar soit tombé sur la bonne banque rasoir. Sa voix métallique éblouit et foudroie le ponte:

—Ouit, s'écrie-t-il parfois, ou bien:

—Nof!