—Vous êtes bonne. Tout de même, Mme de San Buscar va trouver que c'est bien rapide, partir ce soir. Si elle ne voulait pas?
—Imogène, ne pas vouloir? Laissez, laissez, je m'en charge.
Dans un wagon-restaurant, les San Buscar et les Mariolles, autour de reliefs souffreteux, causent.
—Ce sont ces dames qui l'ont voulu, dit Mariolles. Nous aurions pu dîner parfaitement à Biarritz.
—Pensez-vous que nous avions mauvaise cuisine, demande Imogène avec des yeux innocents.
—C'est-à-dire, explique Mariolles indigné, que je déplore de n'avoir pas apporté une volaille froide dans un journal.
La comtesse, dit San Buscar (c'est toujours de sa femme qu'il parle), ne reconnaît en cuisine que le homard, à cause qu'il est rouge, et la salade, pour le vinaigre.
—Oh! et le céleri cru, Cristobal, et le chutney, j'adore, et le Tabasco-sauce, et le... le...
—... prélude de Lohengrin, propose Mariolles.
—Non, une chose qu'elle est faite avec ce poisson qui sent beaucoup, qui n'est pas cuit.