—Oui, c'est une belle oeuvre; mais voilà, il y a des frais, et je suis fauché, mon prince.
—Toujours, alors. Je parie que c'est encore votre sacré poker.
Les voix se perdirent au fond de l'appartement; on n'entendit plus qu'un tiroir ouvert et les grognements de M. Simpson-Schuhmacher, qui formula enfin cette réflexion menaçante:
—Si j'étais Mme votre mère...
Sylvère s'avisa à ce moment qu'elle était indiscrète. Elle rouvrit doucement la porte extérieure, et la referma avec bruit.
—Qui est là? cria-t-on.
—Je voudrais parler à M. Simpson-Schuhmacher.
—Eh bien, entrez.
La jeune femme se trouva dans un grand bureau d'acajou et de cuir-vert le plus respectable du monde. Et cherchant à penser des choses familières pour assurer sa contenance, elle se disait:
—Voilà bien ce qu'il aurait fallu à papa pour travailler. Il serait devenu conseiller général.