Un air d'énervement, de flemme, répandu sur des traits exténués, pâlis et vieillots. Les tibias en fuseaux, les bras minces comme des allumettes, la poitrine rentrée, les épaules tombantes, le nez camard, le menton glabre, l'œil éteint, il semblait n'avoir pas vingt-quatre heures devant lui. Un «petit crevé» de barrière.
Il baissa la tête sous les paroles de son interlocuteur.
Ensuite, hasardant une dernière objection:
—Les sacs seront lourds à déménager...
—On aura une voiture.
—Les portes et les volets de la maison sont épais et ferrés à soutenir un siège...
—On nous les ouvrira...
—Est-ce possible!
—Nous avons des intelligences dans la place.
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