Sa voix tremblait comme s'il se fût adressé à une noble héritière ayant laissé échapper de sa main gantée son bouquet dans un bal du faubourg Saint-Germain.
Mademoiselle Fine-Lame était elle-même toute troublée.
Son cœur battait violemment.
Les cils recourbés de sa paupière voilaient maintenant la flamme de sa prunelle.
Il y eut une minute de silence.
Puis la Filleule de Lagardère sourit,—franchement cette fois,—sans effort,—de plaisir,—montrant les perles qui brillaient derrière ses lèvres vermeilles...
Et dans ce sourire elle murmura:
—Ce qui tombe au fossé appartient au soldat.
Puis encore, confuse de ce qu'elle venait d'oser, rouge comme une cerise, preste comme un oiseau, elle entraîna le paillasse sans relever les yeux,—et la quête continua.
Pendant cette petite scène, Marignan avait pâli de colère.