Un cocher, d'une raideur et d'une envergure remarquables, en tricorne galonné, en perruque à frimas, en culotte courte et en livrée trop éclatante, occupait le siège de cette calèche, sur les coussins de laquelle une jeune fille était couchée plutôt qu'assise.
Il la reconnut au soubresaut et au cri de son cœur.
Ah! c'est qu'elle était cruellement changée!
Son beau visage se couvrait d'une pâleur mate; les lignes de sa bouche se fronçaient en un rictus amer; il y avait de l'égarement dans son regard, dont la fixité semblait suivre dans l'espace le vol lointain des illusions perdues.
Elle avait appris à pleurer, elle avait appris à souffrir: c'était désormais une femme!
Perrin était resté béant...
Il croyait rencontrer une créature superbe de bonheur, insolente de fortune, épanouie dans une joie sans limites comme sans pareille...
Et il retrouvait une pauvre enfant maladive, éteinte, affaissée sous le poids d'une détresse infinie.
Florette, cependant, ne l'avait point aperçu.