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La lampe rallumée éclaira le corps de Gaston des Armoises couché en travers de celui du colporteur Anthime Jovard. La hachette de Marianne lui avait fendu le front—et le couteau de François s'enfonçait jusqu'au manche dans sa poitrine. Sa nuque, fracassée par le marteau d'Agnès Chassard, baignait dans une boue faite de cervelle et de sang.
Les assassins ne demeurèrent qu'un reste de temps à considérer leur ouvrage. Puis, la bande entière se rua sur ces débris humains comme la meute sur la curée. Chacun voulait avoir sa part de butin.
—A moi les bagues!
—A moi la montre!
—A moi la chaîne, les breloques, la bourse!
Joseph,—agenouillé,—coula ses doigts crochus dans les vêtements de la victime.
—Il est là, fit-il en tâtant.
Une sorte de rugissement sortit à la fois de toutes les gorges oppressées:
—Le portefeuille?