—Mon Dieu!...
—Cette montre, qui a été volée sur un cadavre...
Les genoux de Florence fléchirent,—et, d'une voix suppliante, étranglée, à peine distincte:
—Grâce! pitié! pardon! gémit-elle. Ce n'est pas moi qui ai volé! Ce n'est pas moi qui ai tué!...
Hattier était debout. Son œil était devenu perçant comme l'acier d'une épée. Sa parole était sèche et dure:
—Ce n'est pas vous?... Qui donc, alors?...
La Benjamine resta muette... L'officier reprit avec une ténacité sombre:
—Ce n'est pas vous, soit. J'y consens. Mais vous avez hérité des dépouilles de la victime, vous connaissez les voleurs et les assassins,—et vous allez me les nommer, si vous ne voulez pas que je croie que vous faites partie de leur bande...
—Seigneur! murmurait la malheureuse agenouillée, Seigneur, l'instant de l'expiation est-il donc arrivé!... Mais non, tout cela est faux. C'est un rêve. Il y a de ces cauchemars. On souffre, on pleure, on se débat, on veut crier, puis on s'éveille...
Le réveil, ce fut cette sommation, répétée par le frère de Denise: