—C'est un moment; il n'est terrible que pour notre imagination.
—Nous mourrons ensemble, André?
—Espérons-le, ma chère!…
La nuit devenait fraîche; ils rentrèrent, pensifs.
Les enfants dormaient, d'un gros sommeil, en souriant. Penchés aux chevets de Marthe et de Jacques, premiers-nés de leur tendresse, chair de leur chair, ils ne purent s'en éloigner.
—Comme ils nous ressemblent?—disait-elle.
—Ils sont nous!—répondait-il.
C'était vrai; tout le jour dans leurs jeux, leurs impatiences, leurs fougues, Marthe et Jacques, en plus des ressemblances physiques accusaient déjà l'hérédité du geste, de la voix, de l'âme.
X
Un matin André dormait encore, quand un employé du télégraphe apporta une dépêche. Félicie remit l'insolite papier bleu à Madame qui le prit, le retourna et le jeta sur la table.