—Maître Bonaventure Chastelart, n’est-ce pas un convoi de huguenots qui passe?
—Non, voisin, car il n’y a ni torches ni flambeaux, et d’ailleurs ce n’est point ici la route pour aller à l’hôpital; ce n’est rien, sinon que quelque chienne de juiferesse qu’on traîne à la Madeleine ou à Bêchevilain.
Dès que le jour poignit, on distingua, sur la rive gauche du Rhône, au-delà de la plaine, une caravane qui chevauchait; un jeune homme allait en tête, accompagné de quelques fringans cavaliers; les valets et les mulets chargés de valises se tenaient à l’arrière.
Arrivés vers un champ nommé la Madeleine, sépulture des suppliciés, Golgotha des Israélites, le cavalier qui caracolait en avant dit à un vieillard qui creusait une fosse:
—Brave homme, quelle heure peut-il être maintenant?
—Trois heures environ; vous êtes aux portes de la ville.
—Merci, mon brave! Mais pour qui donc cette fosse que vous creusez si matin avec tant de hâte?
—Seigneur, c’est pour enterrer une belle enfant retrouvée hier dans la Saône.
—Bien jeune?