—Je comprends, vous voulez, comme on dit à la caserne, que nous fassions un mâchon soigné, cela me chausse assez bien: j’y tope.—Pour vous préparer au grand acte qui va suivre, pour vous procurer de l’aplomb et de l’audace, vous voulez vous salpêtrer le cerveau, c’est très adroit! C’est comme je pratiquais à ma première campagne; quand la journée devait être chaude, je me reconsolidais avec une armure interne de champagne mousseux.
—Non, ce n’est pas pour cela, car je suis résigné à quitter la vie; je serais même chagriné s’il advenait que je gagnasse.
—Moi de même.
—Et je vous demanderai, si le cas écheoit en votre faveur, de ne point me faire de politesse et de me tuer sans remords.
—Moi de même.—Car la vie, à vous dire vrai, commence à me peser constitutionnellement. Le troupier sans guerre, c’est la désolation des désolations; c’est un médecin sans épidémies; c’est un Coitier sous Louis XI.
—Voulez-vous bien, s’il vous plaît, nous dispenser de barbarisme et laisser le c de maître Coictier.
—Coictier! Ah! par exemple, c’est cela un barbarisme! mon cher ami, il faudrait avoir une gueule de fer-blanc pour prononcer ce nom si cruellement gaulois; d’ailleurs, Casimir Delavigne, dans sa tragédie en cinq actes et en vers français, a dit partout Coitier.
—Belle autorité! que votre rimeur du Hâvre de Grâce!
—Morveux!—Taisez-vous, vous m’insultez en la personne de ce nourrisson chéri des neuf sœurs, des neuf muses, des Piérides!