—Une pure honte,—disait toujours M. Le Mesge exaspéré, frappant du poing la table.
«...Si limpides étaient les lointains que je distinguais chaque contour comme si j'avais eu sous les yeux, infiniment agrandi, le rocher que Violante m'avait fait voir par la fenêtre, avec, un geste, créateur...»
Je fermai la revue en frissonnant. A mes pieds, maintenant rouge, j'avais, énorme, abrupt, dominant le jardin mordoré, le rocher blanc qu'Antinéa m'avait désigné le jour de notre première entrevue.
—Il est tout mon horizon,—avait-elle dit.
A présent les transports de M. Le Mesge ne connaissaient plus de bornes.
—C'est plus qu'une honte, c'est une infamie.
J'aurais voulu l'étrangler pour le faire taire. Il m'avait saisi le bras et me prenait à témoin.
—Vous lirez cela, monsieur, et, sans être particulièrement compétent, vous verrez que cet article sur l'Afrique romaine est un prodige d'inconscience, un monument d'ignorance. Et c'est signé, savez-vous de qui c'est signé?
—Laissez-moi,—lui dis-je brutalement.
—Eh bien, c'est signé Gaston Boissier. Parfaitement, monsieur! Gaston Boissier, grand-officier de la Légion d'honneur, maître de conférences à l'Ecole normale supérieure, secrétaire perpétuel de l'Académie française, membre de l'Académie des inscriptions et belles-lettres, un de ceux qui refusèrent jadis mon sujet de thèse, un de ceux... Pauvre Université, pauvre France!