— Je crois qu’il n’y a rien à expliquer du tout, mais enfin si vous y tenez.
— Je ne suis pas pour les femmes propres, les bourgeoises… les femmes du monde. J’aime les putains.
— Comment ? Et Molly ? Et Françoise ? Et Hyacinthia ? et toutes les autres à Paris que vous avez eues.
— Molly, ce n’est pas une femme du monde. Je n’ai pas couché avec Hyacinthia, je vous assure. Quant à Françoise ! Eh bien, l’herbe.
— Mais moi aussi, l’herbe ?
— Non, vous, c’est autre chose.
— Hum ! Mais à Paris, madame de… et la petite…
— C’était autrefois.
— Quelle blague, la petite, c’était au printemps…
— Mais je n’ai pas couché avec elle, ou plutôt si, hélas ! mais je l’ai ratée comme vous. Je les rate toutes, seulement elles ne le disent pas, vu si elles le disent, les autres ne le croient pas, ou tout de même veulent voir.