«Imaginez, cher lecteur, s'il est possible, ce qui se passait dans l'âme de nos deux héroïnes. Leur teint délicat et frais rougit de honte et de colère: elles veulent fuir, mais comment? Entourées par dix mille individus elles ne peuvent pas même faire un pas...
«O peuple discourtois! la pitié n'entre-elle donc pas dans ton âme! et deux jolis minois n'ont-ils donc aucun pouvoir sur toi?
Ne chargeons point pourtant les hommes d'une accusation aussi grave, seuls ils n'eussent point prolongé aussi longtemps le supplice de leurs intéressantes victimes. Mais vous devinez d'où partaient les traits les plus empoisonnés.
«Toutes ces petites bourgeoises, qui dans leurs habits du dimanche se trouvaient tout-à-coup éclipsées firent bientôt dégénérer la curiosité en outrage, ce furent-elles qui poussèrent les hommes autour de nos deux infortunées et qui leur dictèrent les épigrammes les plus acérées. L'on reconnaît bien à ce trait le génie féminin. Chacun voulut plaire à sa jalouse compagne, et chacun devint coupable.
«Pour finir en un mot, la force armée accourut à ce rassemblement, trouva nos deux victimes immolées à la risée publique et parvint à les soustraire à leurs barbares sacrificateurs.»
L'esprit public n'a point changé et la foule n'est pas devenue meilleure: les infortunés mannequins qui cherchèrent à lancer les premières jupes-culottes en firent la cruelle expérience. Qu'il n'arrive pas une femme d'avoir à rattacher sa jarretelle à la traversée d'un marché, des femmes pourtant, rien que des femmes, si on peut leur donner ce nom, ne lui épargneront aucun quolibet et nulle injure... est-ce qu'elles en portent, elles, des jarretelles?
Le bon sens des Parisiennes et le climat ne devaient pas tarder à avoir raison, en dehors des jalousies dominicales, d'une mode jolie peut-être, mais absurde, loin du ciel et du soleil de l'Hellade.
Le costume à la grecque disparut et avec lui le pantalon couleur-chair.
Il n'allait pas tarder à reparaître sous une autre couleur.