«Tiens! C'est vous, Kermadec?
—Oui, monsieur Kerjean.
—Et, en bordée, je parie?
—Oui, Monsieur Kerjean.»
En effet, cela se voyait à sa tenue.
«Eh bien, je croyais que vous étiez marié, Yves? C'est quelqu'un de Paimpol, le grand Lisbatz, je crois, qui m'avait conté que vous étiez père de famille.»
Yves secoua ses épaules d'un mouvement d'insouciance méchante, et dit:
«S'il vous manquait du monde, Monsieur Kerjean,.... Ça m'irait, à moi, de partir à votre bord.»
Ce n'était pas la première fois que ce capitaine Kerjean enrôlait des déserteurs. Il comprit. Il savait comment on les prend et ensuite comment on les mène. Son navire, la Belle-Rose, qui naviguait sous un pavillon d'Amérique, partait le lendemain pour la Californie. Yves lui convenait; c'était une acquisition excellente pour un équipage comme le sien.
Ils s'isolèrent tous deux pour ébaucher, à voix basse, leur traité d'alliance.