—Maman! maman! quel bonheur! monsieur est un poète!
—Un poète, Philis, est-il vrai?
—Un poète! répéta Diane à la Houppe. Oh! dites-nous des vers, voulez-vous?
Giglio s'approcha, s'inclina, et répondit avec déférence:
—Madame, il suffit que vous m'en ayez exprimé le désir pour que je manque à tous mes serments, car je m'étais bien juré de ne jamais dire mes vers moi-même; mais je sais que vous n'ordonnez rien qui ne soit agréable au Roi et je voudrais être sûr de ne pas lui déplaire en troublant son entretien...
—Vous ne troublerez rien du tout, monsieur Djilio; regardez le Roi: il vous écoute.
—Dis-nous tes vers, mon petit, fit Pausole. Cela vient fort à propos rompre ma conférence de politique intérieure, car M. Lebirbe et moi nous commencions à ne plus nous entendre, bien que courtois l'un envers l'autre. Mais choisis un poème court et dont tu te souviennes bien, car les lacunes de la mémoire me font une pénible impression.
—Sire, dit Giglio modestement, j'ai mes œuvres complètes sur moi.
Il porta la main à sa ceinture, y fit sauter le bouton d'une courte poche de cuir qui ressemblait à une cartouchière, et il en tira trois petits volumes du format in-trente-deux jésus.