Et avec une vivacité d’impression et d’humeur qui n’étaient pas de son âge, il céda au dépit qui venait de le prendre. Saisissant le malencontreux pot de fleurs des deux mains, il grommela :
— Et dire que voilà dix jours que je l’arrose comme ça, soir et matin…
Il n’acheva pas sa phrase.
Le pied de véronique, contenu et contenant, passa comme un bolide à travers la baie de la fenêtre et alla se fracasser sur les pavés de la petite cour qui précédait le jardin.
Cette fois, Corentine Kerbiel se mit en colère, une colère, d’ailleurs, comique.
— Je vous demande un peu, monsieur le docteur, si c’est permis qu’un vieil homme de votre âge, il se mette à casser les choses comme un enfant boudeur casse ses joujoux ? Tout ça, parce que j’ai dit que, si Mlle Maïna n’aime pas qu’on l’appelle Véronique, vous lui faisiez là un fichu cadeau.
Le docteur Le Budinio parut honteux de ce mouvement de vivacité.
Il prit brusquement son chapeau de feutre à larges bords, tira sa canne à pomme d’or d’un étui en fer appendu au pied de son lit et se disposa à sortir, en disant :
— J’aurais bien mieux fait de partir une heure plus tôt. Mes malades en auraient profité, au moins.
Sa gaieté de tout à l’heure devenait positivement de la mauvaise humeur.