— Crac ! » répondit le gamin qui n’aurait eu garde de pécher contre cette règle à laquelle aucun apprenti marin ne saurait se soustraire sans forfaiture.
Et le reste de la formule fut prononcé : « Une morue dans ton sac, une ! » etc.
« Donc, pitchoun, fit enfin Ustaritz, sache que nous étions au plus bas, et même que moi qui te parle, j’étais déjà descendu au tréfonds de l’enfer lorsque…
— Piarrille, interrompit naïvement Guillaume, est-ce que tu n’es pas né à Marseille ? »
« L’enfant de quelqu’un », l’Euskare, bondit à cette hypothèse insultante.
« Né à Marseille, moi, moi, un Moco, petit ? Et pourquoi me demandes-tu ça ?
— C’est parce que, à bord de la Bretagne, chaque fois qu’un passager racontait une histoire extraordinaire, mon père disait : « Il est de Marseille, celui-là ! »
Piarrille Ustaritz, originaire d’Azcoïtia, ou peut-être de Saint-Jean-de-Luz, haussa les épaules.
« Ton père était un Breton, comme cette andouille d’Evel, petit ; ça se voit tout de suite, et, sauf le respect des morts, tu feras bien de ne pas lui ressembler, sans quoi tu pourrais devenir un grand médecin, possible, mais tu ne serais qu’un failli chien de matelot. »
Guillaume se le tint pour dit et n’osa plus interrompre le conteur.