— La petite dit que c’est vous, souffla Madame Auguet, presque à voix basse.
Le figure du commissaire de police changea, il pâlit, il bredouilla, ses moustaches même semblèrent s’effondrer.
— Elle a dit ça, elle a dit ça !
Mais c’était un homme. Ce moment de faiblesse ne dura qu’un instant. D’un air posé, il reconnut :
— Eh bien ! oui, c’est moi. Et puis après ? Une négresse : c’est pas une affaire !
Il s’en alla, toujours ferme et digne, rempart vivant de l’ordre et de la morale. Samba Taraoré avait fait demi-tour avec lui, et répétait en écho déférent :
— Pitite mousso Sara fini-cassée : pas une affaire !
Monsieur Auguet réfléchit un instant, puis il dit à sa femme :