» Ils comprirent. Parbleu, si on descendait le sorcier, tous ces galapiats foutraient le camp ! A deux cents mètres, ils ouvrirent le feu, et moi-même j’épaulai.
» Tu sais si je suis bon tireur. Quand j’eus lâché mon coup de fusil, je rouvris l’œil que je venais de cligner, pour regarder, comptant bien voir le bougre à terre : il se portait comme toi et moi ! Et il se retourna vers sa bande, comme pour dire : « Vous voyez bien ! »… Alors ce fut le bond ! Une vague énorme, déchaînée, toujours plus près ! Je continuais à crier :
» — Au sorcier, nom de Dieu ! Au sorcier ! »
» Je vidai sur lui toutes les cartouches de mon magasin. Je ne tirais pas au hasard, je visais, je t’assure que je visais, en faisant tous mes efforts pour garder mon sang-froid : mais peut-être l’ai-je perdu, après tout. A cinquante mètres, à trente, à vingt, je tirais toujours : et rien, rien, rien ! Et chaque fois, cette gueule devenait plus proche, terriblement plus proche, ricanante, triomphante, diabolique… Parfaitement : diabolique. A ce moment, j’ai cru au diable, à toutes ces histoires de diableries. Je me suis dit : « C’est vrai ! Il ne blague pas : il est verni ! »
» J’ai fermé les yeux pour ne pas avoir l’éclair de son espèce de grand coupe-coupe. Je le sentais déjà sur ma gorge, le coupe-coupe. Tout en fermant les yeux, j’ai tiré une dernière fois. J’entendis alors mes Sénégalais rigoler. Ma balle avait traversé le salaud de part en part ; il avait boulé comme un lièvre…
» J’ai fait : « Ouf ! » Tu ne peux pas croire combien ça m’aurait embêté de mourir converti aux sorciers : et j’en étais bougrement près. »
— Bon… Mais les missionnaires chrétiens ne sont pas des sorciers. Ce n’est pas de la sorcellerie qu’ils tirent leur influence ?…
— Qu’en sais-tu ? Du moment qu’ils invoquent une puissance invisible, parlent au nom de cette puissance ? Ce n’est pas leur faute, mais pour le primitif, ils sont des sorciers…