— Ce n’est pas celle-là, dis-je. Vous devez vous tromper.
— Puisque j…je ’ous l’dis, que c’est c…celle-là !
Je remis la clef dans la serrure et fouillai, fouillai, fouillai. A la fin, j’entendis des pas. La femme de l’homme du monde, sans doute, ou un domestique. Quel bonheur !
Bruit de verrous tirés. La porte s’ouvre, un homme en caleçon paraît, un revolver à la main. Il crie :
— Des cambrioleurs ! Des cambrioleurs ! Au secours : des cambrioleurs !
L’homme du monde, mon ami et moi nous roulâmes épouvantés jusqu’au palier du second.
— Ah çà, dis-je à l’homme du monde, vous n’habitez donc pas au troisième ?
Il réfléchit profondément, puis avec gravité :
— Si, j’ha’ite au t’oisième. Seulement… j’ vous avais pas dit au ’ingt, j’ vous avais dit au « un » !