Jean le regarda, comme stupéfait. Il articula péniblement:
—Brettecourt?
Un dernier souffle de vie le ranimait.
—Brettecourt n'est plus là, dit fort naturellement Honoré.
Jean contempla son frère une minute. Et il vit une telle affection sur son visage que, plein de confiance, il lui dit son secret. Dans cette minute de réflexion, il avait rassemblé toutes ses forces; mais ce ne fut qu'avec la plus grande difficulté qu'il prononça:
—Femme… Enfant… Lettre notre mère…
Il s'arrêta un peu. Honoré, lui serrant la main, compléta sa pensée:
—Tu as une femme, un enfant?
—Oui, balbutia le marquis.
—Et… tu as écrit une lettre à notre bonne mère pour lui avouer la vérité?