— Eh bien, voilà ! commença le père Martin. C’est rapport au numéro quatre… J’en ai assez du fils Poucke !… J’suis d’avis qu’on l’sème…
La mère Martin hocha la tête, hésita :
— Dame, fit-elle, c’est selon… C’est qu’il est à quarante francs par mois, ici !…
— À trente ! rectifia le père Martin.
La mégère se mordit les lèvres, elle venait de faire une imprudence. La pension du numéro quatre était bien de quarante francs par mois, mais elle ne la comptait qu’à trente francs à son mari. Les dix francs de supplément filaient régulièrement chez le mastroquet voisin.
— Bon, bon, ça va bien ! fit-elle. Trente ou quarante, c’est la même chose !… C’est toujours mieux que les autres !…
— Si ça payait, oui, fit le père Martin.
Et, brusquement, sa colère crevait dans un flot de paroles, dans une série d’imprécations.
— Aussi, c’est vrai, disait-il, je ne sais pas qu’est-ce que t’as dans l’ciboulot pour ce morveux-là, mais j’peux pas t’décider ! C’est trente balles que tu dis !… Avec ça, que c’est trente balles !… Quand c’est-y qu’on touche ?… À la saint Tralala !…
Et, décochant à la table un coup de poing qui la faisait trembler, le père Martin jurait :