— Comment?
— Écoutez-moi; répondez-moi, surtout, avec franchise et sans détour: il y a dix ans, un capitaine d'armes, du nom de Stevenson, vous a confié une enfant, une petite fille, que vous avez promis d'élever et de garder près de vous jusqu'au moment où on viendrait la réclamer.
— Est-ce vrai?
— Mais…
— Est-ce vrai? Par grâce… je vous en conjure.
— J'ignore qui vous êtes. Pourquoi m'adressez-vous une pareille question?…
— Je m'appelle miss Fanny; je suis la fille du capitaine
Stevenson et la mère de l'enfant qui vous a été confiée.
— Est-ce possible? On m'avait dit que vous étiez morte.
— Qui cela? Ce n'est pas mon père, du moins.
— Je ne l'ai jamais revu.