Il était dix heures.
Pourtant la Châtaigneraie n’était point, comme la veille, perdue en un majestueux sommeil, et une lumière brillait derrière les vitres noircies des croisées, au rez-de-chaussée de la grosse tour.
Bien plus, au moment où Gaston mit le pied sur le pont de sapin qui remplaçait depuis un demi-siècle le pont-levis féodal, la porte de la tour s’ouvrit, et l’oncle Antoine parut une lanterne à la main.
—Oh! oh!... dit le jeune homme, il paraît qu’on m’attend avec impatience aujourd’hui.
Mais l’interrogation dont l’oncle Antoine appuya son apparition prouva à Gaston qu’il s’était appliqué, avec une fatuité un peu légère, la veillée prolongée de ses oncles les châtelains.
—Mignonne, appela l’oncle Antoine, est-ce toi?
—Non, répondit Gaston, ce n’est point Mignonne.
—Ah! c’est vous, mon neveu?
—Moi-même, mon oncle, et pardonnez-moi d’arriver un peu tard.
—C’est singulier, dit l’oncle Antoine, prêtant une attention distraite aux excuses de Gaston, cette petite Mignonne est incorrigible.