—Où voulez-vous en venir, mon fils? demanda le marquis avec un froid étonnement.
—Mon père, reprit Albert, le sang de nos aïeux coule dans mes veines, mais je n’ai hérité d’aucune de leurs qualités, je suis un gentilhomme dégénéré.
—Mon Dieu! s’écria le marquis, mon fils est fou!
—Non point fou! mon père, mais lâche! répondit Albert.
—Par la mordieu! que signifie tout cela, monsieur?
—Nos pères, répondit Albert, nous ont légué une vieille haine qu’il serait de notre devoir de garder.
—Oui, fit le marquis d’un signe. Entre les Vieux-Loup et nous il existe un profond et éternel abîme.
—Je le sais, mon père, et cependant cette haine n’a jamais trouvé d’écho dans mon cœur, cet abîme ne m’a jamais épouvanté.
—Au nom du ciel! murmura M. de Lancy, que signifie donc tout cela, Albert, et quel vertige vous prend?
—J’aime Mignonne de Vieux-Loup, répondit Albert avec une fermeté qu’on n’eût point attendue de sa timidité habituelle.