—Jamais! murmura-t-il. Ce serait vendre ma propre tête.
—Il y a un moyen bien simple de mettre les nôtres à l’abri, dit l’astucieux Gaëtano.
—Lequel?
—Il faut emporter celle du supplicié; tous les corps se ressemblent, celui de lord Bothwell n’était pas fait autrement que celui d’Hector.
—Ceci est fort ingénieux, répliqua Henry, mais il serait convenable alors de lui ôter sa bague.
—Qu’à cela ne tienne! fit don Paëz.
Et il remonta sur l’échafaud, découvrit le cercueil et y prit la tête, qu’il enveloppa des lambeaux du voile et roula sous son manteau.
Puis il souleva le corps à demi, prit la main droite dans sa main et en retira la bague.
—Adieu, monsieur d’Édimbourg, dit-il ironiquement au bourreau, quand vous serez vieux vous écrirez vos mémoires, et vous raconterez comment trois gentilshommes, n’ayant que la cape et l’épée, arrivés de la veille, étrangers au pays et n’y ayant aucune intelligence, eurent l’audace de substituer sur l’échafaud, à un condamné obscur, un homme qui se nommait lord Bothwell, duc d’Orkney, et était régent d’Écosse.
Le bourreau se tut et demeura appuyé sur sa hache.