La foule des gardes s’écoula en silence.
Seuls, Henry et Gaëtano demeurèrent au pied de l’échafaud, avec don Paëz qui venait d’en descendre.
Quant au bourreau, il demeurait appuyé sur la hache, inerte, stupide, moulant la statue du Désespoir, réduit à l’idiotisme.
Alors le prêtre et les deux gentilshommes levèrent de nouveau les yeux vers la croisée.
Hector y était toujours appuyé, immobile et froid comme un dieu de marbre, et attachant un sombre regard sur cet édifice rouge, à travers les fentes duquel le sang tombait tiède et goutte à goutte sur le sable, avec un monotone et lugubre bruit.
Tout à coup, Henry se frappa le front.
—Nous sommes des niais! dit-il, il faut partir!
—Nos chevaux sont sellés! répondit Gaëtano.
—Oui, fit don Paëz; et quand nous serons partis, M. d’Edimbourg nous vendra.
Le bourreau l’entendit.