—Madame, reprit Bothwell, vous m’avez fait duc, n’est-ce pas?
—Sans doute, dit la reine.
—Vous m’avez nommé premier ministre?
—En effet, dit-elle encore.
—Eh bien! reprenez ce brevet de duc, reprenez ces lettres de premier ministre, je n’en veux pas!
—Vous... n’en... voulez pas?...
—Non, car je vais partir à l’instant même, je vais me retirer dans mes terres, loin de la cour, loin de vous... Je vais m’imposer un exil volontaire... Je vais essayer de mourir vite... et je réussirai, madame, car je ne vous verrai plus...
Bothwell mit la main sur ses yeux, et la reine vit couler deux grosses larmes au travers de cette main crispée...
—Monsieur, monsieur... fit-elle chancelante, si je vous fais du mal... pardonnez-moi...
—Vous! me faire du mal, murmura-t-il avec un sourd ricanement! Oh! vous ne le croyez pas, vous ne pouvez le croire, madame?