—Où demeure-t-elle?
—Là... au numéro 35, cette jolie maison, vous voyez?
—Oui.
L'homme gris prit un air naïf et bonhomme:
—Si je vous demande ça, fit-il, c'est parce que j'ai une petite fille que je voudrais mettre en pension.
La demoiselle de comptoir se tourna vers le land-lord qui était gravement assis devant le poêle.
Celui-ci se leva, vint à l'homme gris et le regarda attentivement.
—Vous avez pourtant l'air d'un brave homme, dit-il.
—Je le crois bien, fit l'homme gris.
—Eh bien! suivez mon conseil, ne mettez pas votre fille chez mistress Fanoche.