—La mère peut mourir, dit-il, on passe si facilement de vie à trépas. Un fruit qui n'est pas mûr, un verre d'eau glacée avalé précipitamment... Que sais-je?
—Après? dit froidement miss Ellen.
—Supposons que l'enfant soit orphelin à douze ou treize ans, il aura bien vite oublié les sottes rapsodies de sa mère à propos de l'Irlande.
—Bon!
—Nous l'élèverons en bon Anglais qui doit siéger au parlement quelque jour et me succéder...
—Que dites-vous, mon père?
—J'en veux faire votre mari, Ellen.
—Y songez-vous? fit la jeune fille frémissant d'orgueil et d'indignation. Moi, épouser ce vagabond... ce mendiant...
—Il est de votre sang, Ellen.
—Qu'importe!