—Oh! les bandits, oh! les misérables! disait le noble lord avec un accent de rage.
—De qui parlez-vous, mon père? demanda miss Ellen qui leva sur lui un regard sans chaleur.
—De qui je parle? exclama lord Palmure. Je parle de ces Irlandais, de ces fenians, comme on les nomme, et qui ont eu l'audace de s'emparer de votre père, de lui appliquer un masque de poix sur le visage et de le garrotter.
Et lord Palmure, trop ému lui-même pour s'apercevoir de la pâleur de sa fille, raconta ce qui lui était arrivé.
On l'avait saisi, étouffé, garrotté, rendu aveugle et muet, et on l'avait jeté dans un coin du jardin, où il serait mort étouffé, si, au petit jour, mistress Fanoche et sa servante ne l'avaient trouvé et délivré.
Et quand il eut fini le récit de sa mésaventure, miss Ellen lui dit froidement:
—Je sais quel est l'homme qui vous a traité ainsi, mon père.
—Vous le savez?
—C'est le même qui est venu ici.
—Quand?