—A merveille! le land lord est déjà mal noté.
Puis l'homme gris ajouta:
—A présent, ne perdons pas de temps, M. Bardel, retournez à Cold Bath field. Nous n'avons plus qu'une heure devant nous.
Et se retournant vers Jenny qui pleurait silencieusement de joie:
—Le moment approche, lui dit-il, où votre fils vous sera rendu. Ne pleurez plus et croyez?
XII
M. Whip, l'homme-fouet, avait passé la soirée à martyriser le petit Irlandais.
Ralph était un enfant, c'était un titre à la haine de la bête fauve.
Dans la salle du tread-mill, quand Ralph avait poussé un cri, M. Whip avait deviné qu'il venait de reconnaître quelqu'un parmi les ouvriers.
Aussi lorsque le petit Irlandais, son quart d'heure fait, descendit du cylindre sur l'escabeau, M. Whip le fit-il venir près de lui.