Le pont de Waterloo traversé, l'homme gris et Shoking se trouvèrent dans cette partie de Londres située sur la rive droite qu'on appelle le Southwark.
De là à Saint-George, le trajet était court.
Néanmoins l'homme gris évita les rues larges et les voies fréquentées, et se dirigea vers la cathédrale catholique par ces petites ruelles dans lesquelles, la nuit précédente, il avait suivi la mère du pauvre garçon mort d'amour.
Le brouillard s'épaississait selon l'ordinaire.
C'est entre neuf heures du soir et deux heures du matin qu'il atteint, sur les deux rives de la Tamise, sa plus extrême densité.
L'église en était enveloppée, et à peine son clocher parvenait-il à déchirer cette enveloppe de brumes.
Cependant une lumière tremblottait dans le clocher et ressemblait à la lueur d'un cigare, tant elle était faible et sans rayons.
—Le sacristain nous attend, dit l'homme gris.
Et il contourna le mur du cimetière pour arriver jusqu'à la grille.
La grille était tout contre, pour nous servir d'une expression familière que tout le monde comprend.