Shoking la poussa et elle tourna sans bruit sur ses gonds.
Quand ils furent dans le cimetière, l'homme gris dit à Shoking:
—Donne-moi la main; tu pourrais te heurter à quelque tombe. Moi, je connais le chemin.
—Brrr! fit Shoking, si on m'avait dit, il y a huit jours, que je me promènerais la nuit dans un cimetière, je n'aurais pas voulu le croire. Je n'ai pas peur des morts, précisément, mais je préférerais le gazon de Hyde-Park.
—Gentleman! fit l'homme gris d'un ton moqueur.
—C'est que, voyez-vous, continua Shoking, on a beau dire, mais les morts ne peuvent pas être contents.
L'homme gris ne répondit pas.
Mais il continua son chemin, traînant toujours à sa suite Shoking, qui avait le frisson et sentait ses cheveux se hérisser.
Ils arrivèrent ainsi à la porte percée derrière le choeur.
L'homme gris n'eut qu'à frapper trois coups, et elle s'ouvrit presque aussitôt.