Seulement on aurait pu voir rouler une larme dans les yeux de cet homme qui riait toujours.
Et John Colden se remit en marche d'un pas ferme et la tête haute, murmurant:
—Mourir pour l'Irlande, ce n'est pas mourir c'est aller à Dieu!...
XXV
Cependant, plusieurs jours s'étaient écoulés, et l'heure fixée pour le supplice de John Colden s'avançait.
Encore quarante-huit heures, et l'échafaud qui s'était dressé pour Bulton se dresserait de nouveau pour John Colden.
Le peuple de Londres est comme celui de Paris.
Il est avide de ces lugubres tragédies qui n'ont d'autre rampe que les rayons blafards du petit jour.
Longtemps à l'avance, il s'occupe d'avoir une bonne place à ce spectacle de mort.
Plus favorisé que le peuple de Paris, qui s'en va quelquefois huit nuits de suite sur la place de la Roquette, celui de Londres sait l'heure et le jour, et ne se dérange pas inutilement.