—Place! place à Calcraff!
Et si compacte qu'elle fût, la foule s'écartait en entendant ces mots, et Calcraff passait.
Le peuple de Londres a une superstition.
Quiconque touche au bourreau, meurt de sa main quelque jour.
Aussi s'écartait-on avec une sorte de terreur, et Calcraff put-il arriver jusqu'à la porte de Newgate, qui s'ouvrit aussitôt devant lui.
Il était alors cinq heures et demie du matin.
Ce fut le portier-consigne qui le reçut.
—Vous êtes en avance, lui dit-il.
—Un peu, répondit Calcraff.
—Le condamné est catholique, comme vous savez.